32 anos depois, conecte os fios, feche os ciclos

Esta viagem de férias de verão foi mais do que apenas um alívio do estresse. Não só para mim, foi para o resto da minha família que me acompanhou.

Às vezes, a analogia de que os fios se conectam parece tão real que não há tempo para reflexão. O calor do verão e a vontade de ir tomar banho no rio cortam a melancolia do “aqui foi“Por um tempo, mas depois de quase cinco horas de viagem, deitado em uma rede, consegui encontrar o transmitir canais imediatamente, quase a precisão de pixel exata só Plex.Earth pode fazer.

Este foi o lugar onde nasci e passei minha primeira infância. Metade do que ele conhecia e acreditava era mágica; tanto que às vezes eu pensava que nunca tinha acontecido:

• Os mañanitas subindo ao potrerito onde meu pai ordenhava as vacas; Espumamos o balde de leite com uma folha de goiaba. Ao fundo, o mistiricuco ainda cantava um gemido lamurioso sobre a galinha que não se podia comer à noite e os amores que se perdiam ao amanhecer.
• Depois comia tortilhas de milho, frescas, quentes, divididas em um prato de leite fresco. Um pouco de sal deu a eles um sabor incrível ... embora quando eu conto meus filhos me vejam novamente com os olhos baixos.
• Os garçons do meu pai costumavam almoçar ao meio-dia; um deles era Dom Jerónimo (Chombo), o mais barulhento. Mataram uma galinha, cortaram o pescoço dela ali pela pilha e não faltou “mais tortillas branco Dona“. Bem naquele corredor colocaram uma mesa comprida, antes que tivesse uma grade verde absurda que tirava o gosto das paredes caiadas de branco.
• E à tarde os primos da tia Leda vinham brincar; Materinerero em um vai e vem, então eles cantaram um que me fez estremecer de medo "doñana não está aqui, ele está em sua Vergel…” isso quando os prêmios chegaram. E quando o Wil chegava tocávamos pião no pátio, ou castanha de caju num buraco debaixo do Tamarindo... até não podermos ver mais por causa da escuridão e quando os guacos de repente começaram a cantar ao lado da porta.

Iria para a escola pela manhã, sairíamos bem cedo e com quase uma hora de caminhada subindo a colina até a cidade chamada La Laguna chegaríamos. Meio dia de aula com quadro negro pintado na parede e borracha de bloco artesanal. A volta foi mais rápida à medida que descíamos a colina a gritar e a correr com amigos que tinham estado alojados nas suas casas desde onde Dom Toño Blanco até atravessarmos a ravina onde Wil se despediu. E foi assim que chegamos em casa. Duas tortilhas com feijão e manteiga foram o almoço; O resto da tarde foi para ir buscar as vacas que pastavam no Plan del Castaño, tomamos banho totalmente nus na piscina La Cachirula e depois subimos a ladeira com as vacas até La Sabaneta.

Isso na escola foi consequência do falecimento do avô, que instalou naquele local uma escola gratuita que funcionava de manhã e onde crianças de cidades próximas faziam a sexta série gratuitamente. À tarde, funcionava sua clínica, onde as pessoas compareciam para receber serviços do único médico em centenas de quilômetros ao redor.

A conexão do avô era bastante estranha. A maioria dos meus primos estudou com ele, e a história inédita "El Cuco" conta que alguns pacientes com distância morreram no caminho ou já haviam se curado quando chegaram, e não voltaram apenas por curiosidade para conhecer um médico de verdade . No caminho de volta eles ficaram surpresos ao descobrir que ele não foi pago e a repreensão por não ter enviado seus filhos à escola este ano.

Então veio a guerra civil e de repente o fio se partiu para o que eu pensei ter entendido meus curtos oito anos. Tudo começou quando passou o primeiro grupo de subversivos, com mochilas verdes nas costas e bonés verde oliva; dois deles com barbas que os denunciavam como cubanos, nicaragüenses ou adeptos desse estilo; embora na minha opinião fosse apenas um grupo de idiotas. Eles pegaram o rifle 22 do meu pai, a adaga de osso de veado e deixaram aquela sensação de estar em uma lista com a qual raramente compartilhávamos.

De lá, dispararam e bombardearam por toda parte, em todas as horas do dia, mas piorou à tarde, quando os aviões bombardearam as aldeias de El Tule, Las Raices e as cavernas de El Burillo. De repente, todos os dias, de todas as aldeias às margens do rio Araute, chegavam refugiados em casa, seus maridos e filhos haviam se juntado à guerrilha Farabundo Martí. As mães pareciam desequilibradas, com os cabelos emaranhados, algumas mal com uma sandália, olhando pela janela a que horas o guarda chegaria para matá-las.

Vivíamos um estresse lutando contra nossos brinquedos com bandos de crianças que chegavam todos os dias, que cheiravam estranho, falavam pouco e choravam quase por tudo. Em seguida, eles partiram, deixando um cachorro e malas no celeiro com a promessa de voltar.

No final eram tantos cachorros que minha mãe conseguiu dar veneno com a desculpa de evitar uma epidemia de raiva. Mas a verdade é que não havia mais comida nem para nós, com tantas bocas estrangeiras para alimentar, com tanto imposto de guerra a pagar; minha mãe acabou fazendo quase um quintal de tortilhas por dia para alimentar o acampamento acima da casa, em frente à árvore de Nance.

Tem sido interessante trilhar esse mesmo caminho, com 40 anos em meus cabelos grisalhos. Depois de ler o livro Siete Gorriones e ver que estava prestes a participar do massacre de El Rosario enquanto fugimos para Honduras, muitas coisas fazem sentido. A história se conecta, com outra perspectiva. As pessoas entendiam coisas tão absurdas como que a guerra pode não acontecer, mas também é inevitável. Nas entrelinhas identificam que foi uma luta entre os pobres, enquanto os dirigentes agora fora do país são milionários e donos de empórios bancários; enquanto nas montanhas é impossível voltar porque as estradas foram perdidas.

Ao ouvir o que pensam os que lá ficaram, falei com muitas pessoas que já não têm medo de contar a realidade. Pude ir ao museu da revolução, onde ouço a voz de um guia que foi guerrilheiro desde os 12 anos ... a história tem outro significado, o do próprio sofrimento.

não vale a minha percepção egoísta de por que eu levei o quintal onde jogou mármores, ou por que as vacas do meu pai foram tomadas sem permissão.

Quando você ouve a versão de alguém que nunca teve nada além do sonho de lutar. Convencido de que a luta armada não o deixou muito, exceto o orgulho de ter lutado por um ideal. Você percebe que os seres humanos são intensos em tudo o que fazemos. Para alguns heróis, para outros amaldiçoados ... tão divinos como somos humanos.

Os sentimentos se cruzam ... Lamento os primos do 7 que perdi, os tios do 4 e outra família distante do 6.

Ele lamenta perder seus apenas 3 irmãos, seu pai e mais de 11 parentes próximos. Ele lamenta que sua irmã tenha ficado paralisada por uma bala no crânio, que seu tio esteja incapacitado de pisar em uma mina, que quatro deles não puderam nem enterrá-los porque seu túmulo não apareceu, que os dois filhos de seu tio foram espetados o ar com o punhal de uma baioneta e que seus primos mais velhos, de apenas 10 e 12 anos, foram estuprados antes de serem assassinados. Depois, um a um, conta como morreram seus amigos, companheiros da milícia ... nas encostas do Volcancillo, no Cerro

Perquín, na descida de Ojos de Agua, na encosta de Azacualpa, em Chorreritas, na igreja de El Rosario, na colina de Pando, na travessia de Meanguera, em La Guacamaya, lá em San Vicente, em Usulután ...

A nossa vida é tão excitante. Com o passar dos anos, nossa memória faz uma desfragmentação automática e manda os sabores ruins para o fundo. Em seguida, traz os melhores momentos e os acorrenta em um cordão que sai para nos lembrar que foi só assim. Já otimizado em padrões, ele retorna a cada vez que deitamos na rede, relembrando cenas que parecem fazer parte de uma história, e as mistura com a felicidade que aqueles que estão próximos de nós agora nos produzem.

Com a diferença de que 32 anos mais tarde, não há diferença.

• Eu era uma pessoa privilegiada que ele odiava. O tempo me deu raízes progressivas até que mudei a engenharia para uma carreira social.
• Ele, um renegado disposto a morrer por sua causa. Agora ciente de que ele é um sobrevivente de mais do que um milagre.

É tão saudável conectar fios com o passado, esquecer rancores e fechar ciclos. Fazendo as contas, há mais lições por trás desse lugar ...

Aliás, o lugar se chama Zatoca. Como ZatocaConnect