Na parte de trás da sua mão

manos3Outras vezes toquei sua mão, não sei quantos, não sei se muitos, não que nunca, talvez nunca, não assim. Mas a confusão de iniciar essa escrita é quase desnecessária quando o que foi não é mais significativo com um marco que apaga a história do que não foi. Não que nunca, não desse jeito.

Tudo começou com o toque inocente final prego de nossas unhas, longas e delicadas seu, o meu resultado da rotina, tudo em tom de brincadeira digital de contato filme ET estridente, desconfortável, sem graça, pouco engraçado. A estática do carpete da sala de aula fez uma ligeira faísca na terceira tentativa, justamente ao toque dos llemas, o que acontece de vez em quando no meu costume de arrastar os pés e sua frequência pelas palmilhas de borracha. Lá acabou, não havia mais.

6327855-casamento-bandas-e-mãosA tarde partiu no desespero do Datashow aquecendo meus ouvidos, a falta de esperança de terminar o sábado, o riso de fotografias de outros tempos que não retornarão. A hora chegou, a tarde, a noite, como se tudo fosse mais um dia. A espera pelo jantar, para você chegar, para você rir. Mais uma vez, a saudação na mão tímida, o inevitável riso da vida, o olhar honesto de respeito, os cuidados que devem ser atendidos.

Mas na entrada escura daquele cercado, com o caramanchão de lianas em desordem, senti o toque suave do torso de sua mão na minha. Mais cedo ou mais tarde, com o mesmo sentimento e mais intenso do banco da frente do meu carro; um de ida, um vindo, suave e inocente da estreiteza do portal e a precaução do chão de pedra incerto. Foi arrepiante a sensação da sua pele suave nos cabelos 19 de apenas 1.83 centímetros quadrados da parte de trás da minha mão. Em regressão logarítmica eles cerdas levando a sensação pelo folículo, para a base, com reacção gooseflesh ultrapassar o córneo, estrato espinhoso e osso escafóide fortemente lúcida e finalmente moagem. Então, em radical positivo, em menor intensidade, mas conexão semelhante, tangente a uma constante para não esquecer o marco.

mãosFoi um retorno inesperado para um momento da minha infância quando eu acho que te vi em outro lugar. Com o mesmo sorriso, saboreando a palha do refrigerante, enquanto com a sobrancelha você olhava para mim como se ninguém mais existisse. Foram-se as outras memórias, quando eu teria visto você nas coincidências desses turnos, com o mau gosto da estrada empoeirada quando ela é deixada para trás, à distância e esquecendo aldeias entediantes. Quanto ao pensamento, tão frio quanto a cordialidade, outro dia, outra noite, outra sexta-feira, que mais dá ... não vá ... não esqueça ...

Eu experimentei que rolagem em trarrosque inversa devorando a intensidade da sua pele macia, uma vez que passou de uma viragem inexistente sem integral é feita, o contato da falange metacarpo @gotado para onde esta história começa. Este ou o outro, seu, meu, a própria vida. Cada centímetro da parte de trás da sua mão me lembrou que eu existo, na sensação inesquecível de uma noite de terça-feira, não isso, não os dois últimos.

Então eu perdi isso. O romance das costas da sua mão tocando a minha, sem querer ou querer a batida do seu sorriso do cílio esquerdo, onde parece haver uma toupeira e logo antes do cabelo cair no seu rosto; Não muito, não muito, vertente por vertente. Esse mesmo sentimento que provoca uma tarde de sábado, com a emoção de quinta-feira que se foi, quando tudo parece ser novamente o mesmo. Na aceitação do status, com o bom humor para esconder o estresse e novamente, aquela sensação de que tudo será o mesmo. Novamente, não tão novo, com a lembrança daquele momento que ultrapassou o sublime.

Com e sem esperança de que haverá outro, melhor. Com as costas da mão, outra segunda-feira, não como aquelas terças-feiras, sim como aquelas, não com mais ninguém.

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